En otoño de 2007, mi amigo Igor G. Barbero me hizo una visita en Delhi, donde yo trabajaba como reportero. Él vivía en Alemania. Paseábamos por la legendaria tumba de Humayún, cubierta de la característica niebla india que confunde la mente y el espíritu, cuando
Habrán visto ustedes fotos de la masía (no se me ocurre una palabra mejor) de Bin Laden. En un principio, se valoró en un millón de dólares, algo que causó un estupor justificado: de todas formas, el mercado inmobiliario está peor de lo que se
Ha pasado casi una semana desde que comandos norteamericanos asaltaron la finca de Osama Bin Laden en el norte de Pakistán y lo mataron de madrugada. Escribí algunas de mis primeras sensaciones y mi reacción a la noticia: tendremos tiempo para desarrollar el acontecimiento en
Me despierta temprano mi jefe, el mítico Alberto Masegosa, para avisarme de que desde Estados Unidos ya se informa de la muerte de Bin Laden en una operación especial en Abotabad (o Abbottabad), en el norte de Pakistán, a unas tres horas en coche desde
Tras el final de la Guerra Fría, dos libros hicieron fortuna para explicar la política exterior estadounidense: The End of History and the Last Man, de Francis Fukuyama, y The Clash of Civilizations, de Samuel Huntington. Con ellos sucede lo mismo que, por ejemplo, la revista
Recuerdo mi primer buceo en Pakistán (2007), que me suscitó un temblor poético de orden místico, si no les parece muy gruesa la palabra: una tinta verde sagrada, cachorros encendidos de dios y minares en comunicación sexual o divina son algunas de las anotaciones que
El dolor de dejar la India se alivia porque mi nueva casa, Pakistán, sigue siendo espacio surasiático. He hecho con Igor un hermoso cruce Delhi-Islamabad: aquí me queda toda su generosa herencia y la mortecina nostalgia de seguir teniéndolo a tan pocos pero inasumibles kilómetros.
Mis últimas vacaciones, de diez días, las empleé en la relectura de un libro: Pakistán. No había estado allí desde enero de 2008, después de que mataran a Benazir Bhutto. Los periodistas extranjeros viajamos entonces a una Islamabad nevada y llena de estupor por el
Imaginen una Europa anárquica, sin Estados todavía, gobernada laxamente por un imperio asiático frío y calculador. Imaginen que esta Europa, siempre tan diversa en gentes y lenguas, pero con un cogollo cultural común, lo es también en religiones profesadas. Tras un siglo de dominación, el
No es la nieve de Pakistán, sino el invierno de Portugal. Estamos sentados: tú en la poltrona mostaza con forma de mano; yo en la mecedora de madera de pino. Miramos, otra vez, por la ventana. Inadvertidamente, siquiera para los duendes, desplazas tu anciana mano